ENCRU CIJ ADA

Las tardecitas de Buenos Aires tienen ese qué sé yo, ¿viste? Salís de tu casa, por Arenales. Lo de siempre: en la calle y en vos. . . Cuando, de repente, de atrás de un árbol, me aparezco yo. Mezcla rara de penúltimo linyera y de primer polizonte en el viaje a Venus: medio melón en la cabeza, las rayas de la camisa pintadas en la piel, dos medias suelas clavadas en los pies, y una banderita de taxi libre levantada en cada mano. ¡Te reís!... Pero sólo vos me ves

Letra de Horacio Ferrer (Balada para un loco)





Qué complicado es cuando llevas un tiempo sin hacerlo. Qué jodido. La tendencia es encrucijarse en disyuntivas imposibles, por irresolubles, por cabronas y por inútiles. Todo lo que no sea "Mi Lenguaje" sale con la naturalidad de un kilo de plomo sólido apretujándose a través de la abertura de un tubo de pasta de dientes. "Mi Lenguaje" cuánta estupidez pedantería grandilocuencia. Palabras tristes secas como odiadas mascadas escupidas y falsas de toda falsedad. La desesperación más inútil e implacable en una ciudad que te hace decir todos los días que nada de lo que sientes es serio o verdadero. Como crucificarse a sabiendas de que no te crees nada, de que aquello que dicen tus doce amigos de "hijo de un dios" no es más que una broma o una exageración absurda. De que con los romanos tan mal no se está, de que qué cojones hago aquí, metido en tantos líos, si a mí todo esto no me va ni me viene, mientras Longinos te ensarta un hígado bastante castigado con una lanza herrumbrosa.

No creerse nada. No arrimarse a nada y sin embargo...
El ocio como mentira, follar como mentira, reír, desde luego, como mentira podrida de canción infantil y fondo triste.

Oropeles de un teatro de frenopático. Adelante.

The stuff is going on all so well. The fantastic fires run the streets like this is a miners city. Everybody thinking that somebody must do something about the cruelty and poverty of the life condition. Everybody obssesed in the do nothing thing. Like in the out of the action league. It seems the only people that act are the wrong acters. Only some pathetic revolutions seems worthy of joining in, while they lose every second a couple of yards, a couple of yards. But they are so far away... or not, not so far, just like a couple of miles a couple of minutes in another temporal dimension. The pathetic revolutions untraceables due to our lazyness, our fears, our lack of faith.

Like if in english better, uh, little bastard?

Tanto jugar y acabo por escribir una y otra vez la misma entrada.

¿Probamos por el principio?

Os dáis cuenta como en el preludio de ese tango le acaban por joder la vida al oyente con una puta frase. Todo normal, tontería divertida y argentina y, de súbito, "pero solo vos me ves" ¡qué putada! resulta que ahora el loco no es el tipo del melón en la cabeza, que ese tipo no existe, que nada era tan fácil, que salir a la calle con el ánimo más monótono posible no ha resuelto nada de la horrible situación que teníamos dentro. Ese que sé yo de las tardecitas de Buenos Aires. Ese que sé yo eterno y ubicuo.

Qué sé yo.